SUMITAKA KENSHIN (S.XX.)

Sumitaku Kenshin

Sufro. El grito de las cigarras viene de días lejanos.

Suspendida en la noche la bolsa de suero y la blanca luna.	Mi rostro deformado lo hundo en la cubeta.
Más y aún más frío. El teléfono negro de la noche.	Quitando la cáscara Del huevo duro Mis dedos de enfermo.
Morse por la noche. El viento envía un SOS.	Este fuego que me quema. La voluntad suicida
El cuerpo quebrado Aún vivo Atravieso el verano.	Kenshin